ploetzlichpfarrerin

Donnerstag, 28.03. 2019, 10.30 Uhr

Ich sitze am Schreibtisch im Arbeitszimmer und versuche, etwas Platz zu schaffen. So viel Chaos! Die Traueragende kann jetzt weg, das Gottesdienstmäppchen und die Liederbücher auch. Morgen geht es zur ersten Konfifreizeit in der neuen Gemeinde und noch bin ich ziemlich planlos. Vier Trauergespräche innerhalb einer Woche und zwei Beisetzungen haben mich neben dem üblichen Krams (Gottesdienst, Seniorenkreis, Kita-Andacht, Konvent, Supervision, Geburtstagskaffee und Besuche, Büro) voll in Anspruch genommen. Aber jetzt: 19 Konfis, zwei Teamerinnen und zwei Hauptamtliche (ein Diakon und ich) für drei Tage auf dem Land (wohin sonst?) zum Thema Gottesdienst und Gebet. Langsam entsteht eine Tabelle mit Zeiten, Räumen, Menschen und Inhalten. Außerdem eine Liste mit Dingen, an die ich denken muss. Ganz schön viel. Zum Glück hat Rahel mich mit schlauen Ideen und Material versorgt. Endlich komme ich jetzt dazu, ihre Mails zu lesen und Anhänge zu öffnen. Die nächsten Stunden verbringe ich mit Ausdrucken, Abheften und Sortieren. Bücher und Ordner stapeln sich auf dem Schreibtisch, hektisch bastele ich am Laptop Arbeitsblätter zusammen. Sie sind nicht wirklich schön, aber immerhin mit Löwenzahn-Bildchen. Am Nachmittag sind in der Gemeinde noch Termine, erst abends wird die Tabelle endlich fertig und ich schicke sie dem Kollegen.

Freitag, 29. 03. 08.35 Uhr

Rahel ruft an, ich bin verzweifelt. Wie geht es dir? – Grauenvoll, ich bin so müde, als wär hätte ich die Fahrt schon hinter mir. Was is das denn für ein mieser Start? Und wie hast du das dann gemacht mit den Bildern und den Konfis? Und dem Buch? Warum kommst du nicht einfach mit? Diese Fahrt macht mich echt nervös. Ob die beiden Gruppen miteinander können? Ob ich das Mietauto finden und fahren kann? Ob die Vorbereitung reicht? Ob ich permanent ausrasten und pubertierende Jugendliche an Wände klatschen werde? Ob die Wahl des Ortes wirklich ok war?

12.30 Uhr

Im Gemeindebüro hat der Kopierer Papierstau. Natürlich. Schon zum zweiten Mal. Ich fluche und pöbele also laut herum, zum Glück ist die Sekretärin erst heut nachmittag da. Nebenbei laminiere ich bunte Bilder mit betenden Menschen, packe Kisten mit Liederbüchern, Bibeln, Heftern, Kerzen, Teelichthaltern, Stiften, Papier und Kissen. All das Gerümpel schleppe ich schimpfend Stück für Stück ins unfassbar große und schicke Mietauto, das einen Gang mehr hat als Ulf, aufregend.. Als Dankeschön von einer Beisetzung steht in meinem Büro (noch in Folie eingepackt) ein riesiger Blumenstrauß. Ich denke an die gestaltete Mitte und packe ihn noch schnell dazu.

16.00 Uhr

Etwas zittrig komme ich beim Freizeitheim an. Die Fahrt war ziemlich rough, wütende Autofahrer, viele Baustellen, ein Unfall, der ominöse sechste Gang und ständig machte das Diensthandy Geräusche aus dem Rucksack. Erst jetzt kann ich den AB abhören und die Nachrichten lesen – ein Stau lässt den Rest der Gruppe zu spät kommen. Ist ok, so haben Lars (der Diakon) und ich mehr Zeit für die Feinplanung. Lars ist Freizeit-erfahren, ich bin froh, dass er mitkommt und auch schon da ist. Als erstes zeigt er mir seinen lädierten Arm („schwer tragen kann ich nicht“), na super. Ich überlege mir eine geschickte Zimmeraufteilung. Ans eine Ende des Flures die Hauptamtlichen, ans andere Ende die Teamerinnen. Die bekloppten Jungs (verdammte Pubertät! Verdammte Gruppendynamik!) direkt bei mir gegenüber, dann ist der Weg nachts kürzer. Eine weise Entscheidung, mit der ich mir gekonnt ins eigene Fleisch schneide. Außerdem suche ich eine Vase und gebe den Blumen Wasser, ich finde eine Karte mit Gruß und mehreren hundert Euro, krass viel Geld. Die hätten auch gut in der Gemeinde bleiben können, oh je.

20.00 Uhr

Konfis springen wie Toastbrote in die Luft, mimen Waschmaschinen und schmachten James Bond an. Vorher haben sie schon die Evolution von Amöben zu Kakerlaken zu Affen und Menschen ausgefochten. Gelächter und Freude erfüllen den Raum, alle machen mit. Das Spielen macht Spaß, mir auch. Erste Zufriedenheit.

20.45 Uhr

Taizégebet: die Kerzen leuchten, wir sitzen auf dem Boden (zum Glück hab ich an die Kissen gedacht) und singen. Die bekloppten Jungs sitzen mir gegenüber und werden von Kicheranfällen geschüttelt. Manchmal singen sie hoch und schief mit. Ich werde so wütend, dass es für eine Taizéandacht wirklich nicht angemessen ist und schimpfe mittellaut. Beim Spieleabend danach erfreut man sich u.a. auch an den Werwölfen im Düsterwald, manche Dinge ändern sich wohl nie.

Samstag, 00.04 Uhr

Jetzt ist es wohl ok, Schlafsachen anzuziehen. Warum habe ich eigentlich die Oropax vergessen? Und Alter, Lars schnarcht ja unglaublich laut, das hört man durch die Wand! Und er spricht im Schlaf! Und singt! So laut! Und dieses Bett wackelt. Oh no, eine Mädchenstimme kreischt hinten. Also nochmal raus.

2.30 Uhr

Die bekloppten Jungs machen Krach. Mein Menschenhasser-Level steigt bedrohlich. Warum hört Lars das eigentlich nicht? Barfuß klopfe ich wütend an die Tür der Rabauken und fordere Ruhe. Als ich wieder im Bett bin, sind die Jungs zwar endlich leiser, dafür höre ich Lars umso lauter. Ich packe mein Bettzeug und ziehe in ein Bett auf der anderen Zimmerseite (insgesamt habe ich drei zur Auswahl). Eben hab ich mich so aufgeregt, dass ich jetzt nicht schlafen kann, so ein Scheiß. Und ich war doch schon morgens so müde. Wie soll ich das denn noch zwei Tage aushalten? Ulkige Gedanken kommen. Hab ich eigentlich genug Wäsche eingepackt? Wo bekomme ich morgen zur Not noch was gekauft? Ich brauch auch dringen Oropax! Lass ich morgen die bekloppten Jungs von ihren Eltern abholen? Oder geb ich ihnen noch eine Chance? Wieviele Chancen sind gerechtfertigt? Welche Form von Kirchenzucht könnte vielleicht doch Früchte tragen? Gaaaarh.

10.00 Uhr

Die Gruppe ist unfassbar müde. Die Toasts wollen nicht springen, und die Waschmachinen drehen kaum. Dafür sind sie insgesamt ruhiger. Sogar die bekloppten Jungs, wenigstens ein Vorteil dieser fiesen Nacht. Ich bin ziemlich grumpy, Lars ist besser drauf als ich (kein Wunder) und erklärt mit viel Liebe zum Detail die Geschichte des Gottesdienstes. Ein paar hängen schlaff auf ihren Stühlen, andere hören tatsächlich zu. Ich (in übrigens frischer Wäsche) versuche, interessiert zu gucken und nicht zu müde zu wirken.

12.15 Uhr

Meine improvisierten Arbeitsblätter zum Weg des Gottesdienstes („Du kannst echt nicht kopieren, Sara!“) haben es den Kleingruppen schwer gemacht. Nach ein bisschen Erklären ging es aber gut und die Gruppen präsentieren nun ihre Ergebnisse. Ich lausche andächtig, denn die haben sich wirklich Gedanken gemacht. U.a. mögen sie Gebetsstille und die Musik (ha!). Sie können Predigt genießen und daraus etwas mitnehmen. Bei den Lesungen ist es für sie schwieriger, sich mitgenommen zu fühlen. Einer der bekloppten Jungs hat einen Löwenzahn auf ein Plakat gemalt, na immerhin waren die für etwas gut.

15.00 Uhr

Guck an, ohne zu murren läuft die Gruppe bei herrlichem Sonnenschein fast 40 Minuten in die benachbarte Kirche, um dort etwas Kirchenraumpädagogik zu machen. Lars und ich sind die Letzten, auch weil wir die Langsamsten sind. Die Stimmung ist gut. Wenn das jetzt in der Kirche läuft, geb ich ein Eis aus.

20.20 Uhr

In Workshops haben die Jugendlichen nach dem Ausflug mit anschließendem Eis einen Gottesdienst zusammengebastelt, komplett mit Liedern, Anspiel, Gebeten, Predigt, Moderation und Ideen für die Raumgestaltung. Die Teamerinnen, Lars und ich staunen: das könnte morgen, wenn die Eltern zum Gottesdienst hierher kommen, richtig, richtig gut werden.

21.20 Uhr

Nachtwanderung. Dunkel. Hysterisches Gegacker. Die Sterne funkeln sehen. Sich durch einen Parcours helfen. Nach sieben Minuten wieder im Haus, kürzeste Nachtwanderung der Welt, trotzdem ok.

Sonntag, 00.30 Uhr

DIESE VERDAMMTEN IDIOTEN! Die rufen und poltern durch den Flur, als ob es kein Morgen gäbe. Dabei ist da doch Gottesdienst! Gehört, auch noch durch die Oropax, die Lars zum Glück für mich noch übrig hatte. Ich stürme rüber, reiße die Tür auf und beschwere mich lauthals. Gott sei Dank ist diese Freizeit morgen vorbei. Immerhin macht hier keiner Quatsch mit Alkohol oder Rauchen und bisher musste niemand in die Notaufnahme, aber trotzdem. Diese Nächte, diese Unruhe und die Verantwortung, puh.

10.59 Uhr

Die Glocken draußen läuten (machen Konfis), der Raum ist mit Eltern und Geschwistern gut gefüllt. An der Wand ein gebasteltes Kreuz aus Holz, die Bilder der Betenden. auf den Tischen an der Seite leuchten Kerzen, auf dem Altar sind die Blumen, eine Bibel, eine große Kerze und der kleine Gesprächslöwe. Ich sitze am Klavier, gleich geht es mit dem Vorspiel los. Ein bisschen nervös bin ich schon, aber auch optimistisch. Die werden das schon gut machen, die jungen Leute. In mir macht sich schon jetzt Dankbarkeit breit, die Feedbackrunde vorhin ist ganz positiv ausgefallen („gute Zeit, tolle Gruppe, gute Raumaufteilung, was gelernt, Essen ok“). Ich spiele die ersten Töne von Bless the Lord und groove mich langsam ein. Mal einfach so Musik machen ist auch toll. Das Klavierspielen macht Spaß. Dann treten der Moderatoren auf und die Jugend übernimmt das Wort. Und es wird wirklich gut.

16.00 Uhr

Ich warte müde auf den Bus, der mich nach Hause bringt. Das Auto ist abgegeben, Lars und ich haben vorhin Kisten und Gedöns zusammen (das ist so viel einfacher!) ins Gemeindehaus gebracht, endlich ist Feierabend. Was für ein Glück und Segen, dass diese Fahrt so gut gelaufen ist! Dass sogar die bekloppten Jungs ihre gegenwärtigen Momente hatten, dass die Andachten dicht und stimmig waren, die Jugendlichen beim Singen mit den Füßen mitgewippt haben und dass trotz allem Schlafmangel und allem Unmut immer noch irgendwoher Energiereserven angekrochen kamen und das eine oder andere Glücksgefühl. Tatsächlich, schön wars.

Vor einer Woche feierten wir in der Gemeinde einen Familiengottesdienst zum Weltgebetstag. Mit gedeckter Tafel in der Kirche, Aktionen vom KiGo-Team, einem ausgeliehenem Beamer (ich hab es immer noch nicht geschafft, den kaputten reparieren zu lassen, ups) und sogar auch ein paar Kindern. Ich war fein raus und habe „nur“ gepredigt, den Rest hat das Team übernommen – das ist vielleicht ein Luxus! Trotzdem wollte an dem Sonntag nicht so richtig Stimmung aufkommen, was auch daran gelegen haben wird, dass die Wochen davor ganz schön arbeitsintensiv und die Tage vor Sonntag nervenaufreibend, aber auch erkenntnisreich waren.

So eine Gemeinde ist ja ein vielfältiger Haufen, der sich zu Teilen gerne mal aufführt wie ein Irrenhaus, unabhängig von Alter, Familienstand und Bildung. Ich schrieb hier schon davon, dass es Rumorereien unter den „älteren Frauen“ gab, weil ich manche Menschen zur Begrüßung umarme. Neuerdings nimmt die Fraktion der nicht klar definierten besorgten Damen angeblich Anstoß an meinen Segensworten. Den Segen spreche ich inklusiv (Gott segne…Gott lasse ihr Angesicht..Gott lasse sein Angesicht…). Das passt manchen nicht: Ist ja auch anders als in der Bibel, wie die Neue das macht. Und anders, als ihr Vorgänger das gemacht hat. Und anders, als die anderen Pfarrerinnen und Pfarrer die wir kennen. Also gilt und wirkt der am Ende nicht. Um Himmels Willen!!!!!! Man könnte natürlich mit der Pfarrerin darüber reden, aber am Ende würde sie verständnisvoll zuhören und unsere Sorgen ernst nehmen und vielleicht sogar noch angemessen darauf reagieren und vielleicht würden wir dabei auch noch unseren Horizont erweitern, omg – das kann doch nun wirklich niemand wollen und von uns verlangen.

Und obwohl es mir hier sonst auf vielen Ebenen richtig gut geht und es nur eine diffuse Handvoll Menschen von über 2000 Gemeindegliedern ist, die sich offensichtlich gerade in der Regression befindet, war ich letzten Sonntag in recht verdrießlicher Stimmung und kaute auf meinen Gedanken herum: Es ist hier eben doch immer noch ein Neuanfang für alle Beteiligten. Reibung passiert, Abgrenzung auch und ebenso kommt es zu Befindlichkeiten und manchen Enttäuschungen. Wahrscheinlich ist das alles total im Rahmen, aber das macht es nicht weniger nervig. Erstaunlich, wie sehr eine vergleichsweise kleine Episode einem die Stimmung versauen kann. Und warum gibt es in der Stadt ältere Frauen, die scheinbar so gar nicht auf mich klarkommen? Und wo waren die auf dem Land? Oder hab ich die einfach nicht bemerkt oder gekonnt verdrängt? Die machen mich noch alle ganz wahnsinnig! Meine Verdrießlichkeit begann gerade sich in einen mittleren Menschenhass-Anfall zu steigern, als eine SMS aus meiner alten Gemeinde kam und mich anders aktivierte. „Liebe Frau Hitschmock, meine Mutter liegt im Sterben. Könnten Sie die Beisetzung machen? Es kennt sie sonst ja niemand. Ihre traurige C. B.“

Als ich vom Gottesdienst zuhause ankomme, rufe ich bei ihr an. Ihre Stimme hab ich so oft gehört, ich kenne ihr Lachen, aber nicht ihr Weinen. Kurz darauf fahre ich mit einem blauen Autochen namens Jerry (geliehen von Freunden) in meine alte Gemeinde und hoffe, dass die Mutter von Frau B. noch etwas durchhält. Eine Beisetzung in den kommenden Tagen schaffe ich nicht, aber eine Andacht zur Begleitung heute, das geht. Während ich fahre, werden mir die Straßen langsam vertrauter wird und die Landschaft scheint mich mich liebevoll in ihre weiten Arme zu nehmen. Und ich staune: das gibt es ja auch noch alles. Es fühlt sich an wie Luftholen nach einer langen Atempause.

Bei Frau B. hat sich in der Küche eine kleine Gemeinde für die Andacht zusammen gefunden, Nachbarinnen, Freundinnen – man kennt sich und hilft sich, auch jetzt. Ich kenne alle. Es ist ein herzliches Wiedersehen, ich werde auf den neuesten Stand gebracht (eventuell bald ein Nachfolger!) und erzähle von mir und wieder staune ich: das ist ja alles noch da. Die sind alle noch da. Gott sei Dank. Wir haben öfter hier in ihrem Haus oder im Hof gesessen, bei Kaffee und Kuchen und belegten Broten. Ganz früher hab ich mit Frau B. auch mal genüsslich Zigaretten geteilt, ach hach. Heute steht auf dem Küchentisch ein Teller mit Käse – und Schinkenschnittchen und kleinen sauren Gurken. Ich bin gerührt, dankbar und auch wirklich hungrig.

Die Mutter von Frau B. liegt im Zimmer nebenan, die Tür ist weit offen, wir hören sie atmen, etwas unruhig, aber regelmäßig. Manchmal lacht sie leise. Sie ist eine sanftmütige und liebevolle Sterbende, scheint gelöst, fast fröhlich. Obwohl sie schon sehr schwach (und auch dement) ist, kann sie bei „Lobe den Herren den mächtigen König“ einstimmen, sie betet das Vater Unser mit großen, wachen Augen mit und lässt sich mit duftendem Salböl segnen. Beim Abschied sage ich: Ich habe mich sehr gefreut, Sie wiederzusehen! Und sie antwortete mit hellem Blick: Ich mich auch!

Frau B. und ich umarmen uns kräftig als ich mich wieder auf den Weg nach Hause mache. Ich fahre erschöpft, aber beschenkt zurück. Wer hätte gedacht, dass aus so viel Verdrießlichkeit und Grummelei noch etwas so Wunderbares wachsen könnte? Und dann bleibt am Ende: so viel Liebe.

Predigt für die Christvesper 2018

Weihnachten – bedeutungsvollere und erwartungsgeladenere Feiertage gibt es kaum. Weihnachten geht an Herz und Nieren. Da spielen Wünsche und Sehnsüchte eine Rolle: endlich wieder Zeit mit der Familie, das leckere Festtagsessen, geliebte Menschen beschenken und selbst beschenkt werden, erzählen und diskutieren und lachen, spielen, gemeinsam spazieren gehen. Aber auch Erinnerungen sind an Weihnachten wichtig: an Großmutters einzigartigen Kartoffelsalat, die kleinen Glasvögel am Weihnachtsbaum, früher war mehr Lametta, den abendlichen Gang zur Kirche, die kribbelige Vorfreude auf den Gabentisch, die harten Kirchenbänke, die seit Jahrzehnten gleich sind, das „Oh du Fröhliche“ am Ende des Gottesdienstes.

Weihnachten erhält seine je eigene Intensität durch das, was wir, was jede und jeder von uns, mit Weihnachten verbindet. Und dadurch, welche Bedeutung wir dem Weihnachtsgeschehen beimessen, beimessen wollen.

Ich glaube, die meisten Menschen feiern an Weihnachten, dass uns ein Kind geboren wurde. Darum geht es schließlich. Ein Kind wurde geboren auf einem Feld bei einer Stadt, die, laut google maps, 4000 km weit von uns weg ist, 40 Autostunden, Richtung Ungarn, durch die Türkei, Syrien und den Libanon und dann wäre man endlich angekommen, in Bethlehem.

Die Suchmaschine weist mich bei der Recherche darauf hin, dass „mein Ziel in einer anderen Zeitzone liegt“. Wie richtig sie damit liegt!

Ein Kind wurde uns geboren, und zwar vor über 2000 Jahren. Der Stall, Maria und Josef, die Engel und natürlich das Kindlein, Jesus. Wer Weihnachten feiert, weiß das. Sonst wären wir ja heute auch nicht versammelt.

Aber, wer Weihnachten feiert weiß auch, dass die Dinge nicht immer so laufen, wie man sie sich vorgestellt hat. Weihnachten birgt auch so seine Überraschungen. Und hier habe ich eine für Sie:

Das Kind, von dem es im Predigttext für heute heißt, es wurde uns geboren – dieses Kind trägt nicht den Namen Jesus. Mit dem Kind ist nicht einmal Jesus gemeint, sondern tatsächlich jemand, der viele hundert Jahre vor Jesus geboren wurde. Keine Sorge – ich versichere Ihnen und euch, dass dieser Umstand der weihnachtlichen Freude keinen Abbruch leistet, sondern sie hoffentlich sogar noch größer macht.

Der Prophet Jesaja schreibt im 9. Kapitel:

Denn uns ist ein Kind geboren, ein Sohn ist uns gegeben, und die Herrschaft ist auf seiner Schulter;

Jesaja dachte wahrscheinlich an den jungen König Hiskia, als er diese Zeilen schrieb. Aber für mich ist heute etwas anderes bedeutsam: In die Freude über das geborene Kind mischt sich eine Freude, die über jenen König und sein politisches Wirken und Schaffen weit hinaus geht, eine universale Freude. Jesaja jubelt über Gottes Wirken in dieser Welt. Er schafft den Frieden und die bessere Welt, nach der er sich sehnt. Erfüllt davon schreibt er seine Vision:

1 Das Volk, das im Finstern wandelt, sieht ein großes Licht, und über denen, die da wohnen im finstern Lande, scheint es hell. 2 Du weckst lauten Jubel, du machst groß die Freude. Vor dir freut man sich, wie man sich freut in der Ernte, wie man fröhlich ist, wenn man Beute austeilt. […]

Auf dass seine Herrschaft groß werde und des Friedens kein Ende auf dem Thron Davids und in seinem Königreich, dass er’s stärke und stütze durch Recht und Gerechtigkeit von nun an bis in Ewigkeit. Solches wird tun der Eifer des HERRN Zebaoth.

Einige hundert Jahre später kennen die Menschen des Volkes Israel diese Worte, denn sie sind Teil ihrer Heiligen Schriften. Man liest die hoffnungsvolle Friedensvision des Propheten Jesaja bei den Gottesdiensten im Tempel und in den Synagogen. Man ist mit ihrem Klang und ihren Bildern vertraut. Die Hoffnung auf den kommenden Friedensfürsten ist lebendige Glaubenstradition.

Und dann wird wieder ein Kind geboren, in einem Stall auf einem Feld nahe Bethlehem. Und die Mutter und Josef, die Hirten und auch die weisen Männer aus dem Morgenland, sie alle sehen dieses Kind und spüren, das etwas Besonderes mit ihm ist, das ein Leuchten von ihm ausgeht. In dem Kind scheint etwas auf, dass sie an die alten Texte erinnern lässt, an Jesajas Worte vom Licht in der Dunkelheit, von der Freude und einer Königsherrschaft, die Recht und Gerechtigkeit mit sich bringt und ewig bleiben wird. Sie sehen das Kind mit dem Namen Jesus und hören in sich die wunderbare Verheißung des Propheten – uns ist ein Kind geboren. Du weckst lauten Jubel. Du machst groß die Freude.

Auch aus der Erinnerung an diese Worte wächst in den Menschen damals die Überzeugung, dass Gott in diesem Kind in dieser Welt wirkt. Und diese Erkenntnis geht ihnen an Herz und Nieren, bringt sämtliche Wünsche und Sehnsüchte in Bewegung und lässt sie davon singen, berichten und erzählen und schreiben. Diese Erkenntnis ist so groß, dass sie die Welt verändern wird und die Weltzeit einteilen wird in – vor der Geburt des Kindes und nach der Geburt des Kindes. Ohne die niedergeschriebene Vision des Propheten Jesaja wäre das nicht möglich gewesen. Es is seine universale Hoffnung, die der Weihnachtsgeschichte zu ihrer weltbewegenden Bedeutung verholfen hat.

Wir feiern Weihnachten und erinnern uns an die Geburt des Kindes mit Namen Jesus, der in den Menschen seinerzeit alle Hoffnung weckte und ihnen Gott auf ganz neue Weise nahe brachte.

Ich glaube, Weihnachten feiern heißt, sich erinnern können und der eigenen Hoffnung trauen. Und das nicht nur im kleinen Rahmen, bezogen auf die eigene Lebensgeschichte, sondern im ganz Großen betrachtet. Weihnachten geht zwar an Herz und Nieren, aber auch weit über den eigenen Horizont hinaus – das ist ja gerade das Wunderbare!

Wir als Christinnen und Christen stehen in einer jahrtausendealten jüdisch-christlichen Tradition. Die Verheißungen des Ersten Testaments haben ihre Gültigkeit, die Worte des Propheten Jesajas stehen gleichberechtigt neben denen des Evangelisten Lukas. Wir sind daran gewöhnt, beides zusammen zu hören, gleichzeitig. Uns ist ein Kind geboren – Jesus von Nazareth. Doch unsere Glaubenstradition ist größer und reicher und älter. Wir würden dem Zeugnis des Jesaja und der hebräischen Bibel nicht gerecht, wenn wir einen Namen hineinlesen würden, der nicht in diese Zeit gehört. Dafür hat der Jesaja damals eigene Namen gefunden und aufgeschrieben: Wunder-Rat, Gott-Held, Ewig-Vater, Friede-Fürst. Jeder einzelne Name steht dafür, dass Gott da ist. Dass er Wunder wirkt in dieser Welt, dass er stark ist und liebevoll und den Frieden bringt, einen Frieden ohne Ende, für alle Geschöpfe Gottes auf dieser Erde.

Ich glaube daran, dass das Kind Jesus jene Verheißung in den Menschen seiner Zeit zum Klingen gebracht hat. Und ich glaube, dass jene Geburt – 4000 km entfernt und vor über 2000 Jahren geschehen, immer noch eine Bedeutung hat, die größer ist, als ich es mir vorstellen kann. Die die Kraft dazu hat, aus der Vergangenheit heraus unsere Gegenwart und Zukunft zu verändern.

Weil das Geschehen auf jenem Feld bei Bethlehem göttlicher Natur war. Gott wirkt in dieser Welt – das haben schon unzählige Männer, Frauen und Kinder vor uns erfahren und davon in ihrer je eigenen Sprache und Form erzählt und gesungen und geschrieben. Gott wirkt in dieser Welt und in ihren Menschen, über Zeiten und Ländergrenzen hinweg. Dabei rührt er Herzen an und befreit, weckt Glauben und Hoffnung und taucht alles und jede und jeden in ein großes Licht, das hell scheint und uns den Weg weist, zu den Hirten, Maria und Josef und dem Kind, dessen Name nichts anderes bedeutet als: Gott mit uns.

Amen.

Frohe und gesegnete Weihnachten euch allen!

Gelingende Kommunikation ist alles. Anders geht so, geschehen letzen Donnerstag:

Hallo, ich bin hier die neue Pfarrerin und wollte Herrn K. zum runden Geburtstag gratulieren. – Aha. Was fahren Sie denn?

[Das ist mir ja lange nicht passiert, ich muss etwas lachen und antworte dem Typ mit der Mütze:]

Ehem, Pfarrerin, nicht Fahrerin. – Ach so. – Ich fahre mehr so mit dem Boot, das sich Gemei… – Kommen Sie mal mit, da müssen Sie hier nochmal raus und dann um die Ecke, der wohnt hier nicht.

[Auf dem Weg nach draußen treffen wir auf die Schwiegertochter des Jubilars. Also das ganze Spiel nochmal:]

Ich komme von der Kirchengemeinde, guten Tag, Sara Hitschmock, die Pfarrerin. Ich suche Herrn K. und will ihm zum 80. gratulieren. – Der ist verreist und kommt erst am Wochenende wieder.

Ok, schade. Könnten Sie denn für Herrn. K. eine Kleinigkeit entgegen nehmen? Das wäre schön.

[Die Frau nimmt Karte und Wein entgegen und schaut mich freundlich-überrascht an:] Und wer sind Sie nochmal? – Na, die Pfarrerin. [ungläubiger Blick des Gegenübers, dann:] Ach Sie sind der Nachfolger von Pf. Storch?

Beim Wort „Nachfolger“ zucke ich kurz zusammen und will reflexhaft „Nachfolgerin “ erwidern, lasse es dann aber. Trotz Strickstirnband und buntbestickten Fäustlingen und der dicken Winterjacke sehe ich wirklich nicht aus wie ein Mann. Vielleicht auch nicht unbedingt so, wie die Frau sich eine Pfarrerin vorstellen würde. Aber die Berufsbekleidung eignet sich nun mal nicht sonderlich gut zum Radfahren. Wie auch immer, offensichtlich hat die Stadt dem Dorf in Sachen gendergerechter Sprache wenig voraus. Vielleicht bin ich hier, so wie vorher auf dem Land auch „Frau Pastor“.

Amüsante Kommunikation vor und nach einer Beisetzung heute:

[in der Trauerhalle, davor]

Organist und Friedhofsangestellte begrüßen sich neben dem Sarg hoch erfreut mit „Schatzi“ und „Schnuckelchen“. Auf Schatzis Harmonium steht ein eingestaubtes, etwas schiefes CD-Regal. Daneben Duftspray Sorte „Fresien“. Schatzi bekommt Instruktionen für die Musik, die er nach der Ansprache mit der kleinen Anlage abspielen soll. Er spricht von Kassetten, es sind Cds. Ich mag Schatzi. Schatzi (der auf den Friedhöfen im Bezirk ganz schön rumkommt) erzählt, dass er hier früher oft Dienst hatte, aber der Friedhof jetzt nicht mehr so gut läuft, anderswo ist billiger.

[vor der Trauerhalle]

Die Sargträger stehen bereit, ich bespreche mit den Männern die letzten Details (wo es langgeht, wann der Sarg runtergelassen werden soll..) , dabei fallen mir die Schiebermützen auf. Schicke Mützen haben Sie da! – Ja, finden wir auch. – Kenne ich gar nicht so mit dem Stil, aber sieht ja ganz feierlich aus – Es gibt sogar Sargträger, die haben richtige Zylinder. – Echt? – Ja, und einmal hab ich einen gesehen, der trug Melone. Wie früher, ganz verrückt. – Da könnte man glatt mal ne Ausstellung drüber machen, Mode auf Friedhöfen im Laufe der Zeit..

[neben dem Grab, nach der Beisetzung]

Unter der Trauergemeinde war auch ein Ehepaar, das mir wegen seiner dicken Fellmützen (hätten auch für -20 Grad gepasst) gleich zu Beginn aufgefallen ist. Außerdem begrüßte er mich mit einem ernsten „Guten Tag, Schwester.“ Weird. Hinterher bedankt er sich dann für die schöne Liturgie und zeigt besorgt auf meinen Kopf: Aber Sie brauchen für das nächste Mal auf jeden Fall eine Kopfbedeckung.

[in der Trauerhalle, nach der Beisetzung]

Fröstelnd wechsele ich Talar gegen Wintermantel. Ich bin alleine in der Trauerhalle und schaue mich etwas um. Die rosafarbenen Fresien, die auf den Stufen stehen sehen echt aus, sind es aber nicht. Die Friedhofsmitarbeiterin (=Schnuckelchen) kommt rein und dreht die Heizung aus. Sie erzählt mir, dass sie hier alles macht, von Dekoration der Trauerhalle über Urnentragen und Gartenarbeit. Als wir uns nach einer Weile verabschieden bin ich schon ihre Gute. Das finde ich in Ordnung, vielleicht bin ich jetzt ja öfter hier.

Eben fällt mir auf, dass ich weder von Schatzi noch von Schnuckelchen den echten Namen weiß. Verstanden haben wir uns auch so.

– Zu einer Gedenkveranstaltung heute Abend –

80 Jahre ist es her, dass in diesem, unserem Land, auf diesem Grund und Boden ein zum Himmel schreiendes Unrecht neue Gestalt annahm. 

Die Novemberpogrome vom 9. bis zum 13. November 1938 markieren den Beginn der offenen, systematischen Verfolgung jüdischer Bürgerinnen und Bürger. Die jahrelangen Feinbildinszenierungen der nationalsozialistischen Propaganda entladen sich entfesselt und ungebremst im von SA und NSDAP angeordneten „Volkszorn“.

Auf dem Land und in den Städten brennen deutschlandweit 1400 Synagogen, 7000 jüdische Geschäfte werden geplündert und zerstört, 1500 Menschen ermordet, weitere 30 000 in Konzentrationslager verschleppt. 

Es ficht mich an, diese nüchtern verfassten Zahlen zu gebrauchen, um das Unglück irgendwie begreifen zu können. Jemand muss sie gesehen und gezählt und aufgeschrieben haben. Hinter jeder Zahl ein Mensch, ein Schicksal, ein Name, mit Eltern, vielleicht Geschwistern, mit Freundinnen und Freunden, Bekannten, Nachbarn, Mitarbeitenden. Ein ganzes, bewegtes und pulsierendes Leben. 

Diese Zahlen bestürzen mich. Umso mehr, weil ich weiß, dass die Opferzahlen in den Jahren bis 1945 das Vorstellbare noch viel weiter übersteigen werden. Die Shoa wird über sechs Millionen Jüdinnen und Juden das Leben kosten. Sechs Millionen. 

Der Novemberterror vor 80 Jahren ist ein Auftakt, die Marschrichtung offenbart sich in aller Brutalität und Gleichgültigkeit. 

Ich kann nicht umhin, immer wieder zu versuchen mir vorzustellen, wie es war. Auf Straßen und Wegen vor in Flammen lodernden Gotteshäusern zu stehen, den Rauch nach oben aufsteigen zu sehen, inmitten von Qualm und Gestank. Fensterscheiben zerspringen zu hören, über Scherben zu gehen, das Geräusch von Stiefeln auf Pflastern, in Hausfluren und Wohnungen, berstendes Holz, einfallende Häuser. Dazu  laute Stimmen von Menschen, Tätern und Opfern, gebellte Befehle der Soldaten, Schreie voller Angst und Entsetzen, Schüsse, Schläge. Es muss ein ohrenbetäubender Lärm gewesen sein, zum Himmel schreiendes Unrecht. 

Mich bedrückt schwer, dass ich nicht sagen kann, wo ich vor 80 Jahren in alledem gestanden hätte. Wer weiß, Gutes zu tun, und tuts nicht, dem ist`s Sünde, schreibt Jakobus. Die Pogrome fanden vor den Augen unzähliger Bürgerinnen und Bürger statt, die nichts dagegen unternommen haben. Die die Täter noch angefeuert haben oder selbst gezündelt und geplündert haben. Ein Volksfest. Hätte ich mitgefeiert und lachend neben zerstörten Geschäften für ein Foto posiert? Hätte ich dabei auch geglaubt, dass es diesen Männern, Frauen und Kindern schon recht geschieht? Wäre ich erbarmungslos gewesen und ohne Mitleid? Hätte ich mich schuldig gemacht, wäre der Sünde anheim gefallen? 

Die Zahlen verraten es mir nicht und auch nicht die Vorstellungen, die ich mir in meinem begrenzten Horizont von jenem Grauen mache. 

Die Zahlen und Bilder und Klänge in meinem Kopf hinterfragen stattdessen schmerzlich meine tiefsten Überzeugungen. Wie konnte das geschehen? Zu was ist ein Mensch fähig? Und wo, um Himmels Willen, war Gott in dieser Zeit? 

Die Leiden der Tausenden und Abertausenden, der Millionen von Menschen erfüllen mich mit einer fassungslosen Ohnmacht. 

Heute, an diesem Tag gibt es keine frohe Botschaft. Die Worte wollen nicht kommen, denn hier ist nicht ihr Platz. Das Leid ist zu groß für jeden Trost. Unsagbar, übermächtig. 

Einzig das Gedenken möge Raum haben. Das Gedenken eines zum Himmel schreienden Unrechts, das in Tod und Vernichtung geführt hat. Von Zerstörung und Lärm und Schreien und Schlägen und Schüssen, dem Rattern von Waggons und dem lauten Zuschlagen von Türen,  hin zu Totenstille. 

— Stille —-

Letztes Jahr um diese Zeit, als ich gerade im fernen Süden unterwegs war, lernte ich dieses schöne Spiel kennen. Es eignet sich gut für kleine Gruppen zum ersten Kennenlernen, aber auch wenn man schon länger miteinander zu tun hat. Weil ich es auf Reisen so vergnüglich fand, hab ich es zurück in der Gemeinde sofort mit den Konfis und dann auch mit den Religions-Schüler*innen gespielt.

Meine Katze kotzt, wenn sie sich einsam fühlt.

Ich mag Basteln.

Mein Onkel ist ein Hippie.

Die Kinder sind echt nicht drauf gekommen. Sie tippten mehrheitlich darauf, dass es den Hippie-Onkel in meinem Leben nicht wirklich gibt. Als ich dann erzählte, dass ich tatsächlich nicht gerne bastele, reagierten sie fassungslos. Dabei hätten sie es durchaus früher bemerken können, vor allem das eine Mal, als ich mit ihnen in der Adventszeit versucht habe, Sterne zu basteln.

Vor ein paar Jahren (als ich zu Weihnachten noch zuhause bei der Familie mit Hippie-Onkel war) habe ich mir die Festtage mal damit versaut, unbedingt einen Fröbelstern basteln zu wollen. Das ulkige Rumgeknicke und Durchgeschiebe und Gefalze – stun-den-lang, ätzend. Das bunte Papier sah nach einer Weile ähnlich mitgenommen aus wie mein vor Anstrengung und Konzentration verzerrtes Gesicht. Dann fiel mir wieder ein, dass ich Basteln schon im Kindergarten richtig furchtbar fand und dass es Gründe hat, warum ich sonst nie zu Schere, Kleber und Co. greife. Ich mag es einfach nicht, weil es mir keinen Spaß macht, weil ich es überhaupt nicht kann. Meine Mutter konnte mich an jenem Weihnachtsfest auch nicht trösten. Dem Hippie-Onkel erzählte ich nichts. Wenn es wenigstens ein vorzeigbares Ergebnis meiner Bemühungen gegeben hätte, aber nein. Es war ein Trauerspiel mit Nicht-Stern. Zum Glück musste der niemandem den Weg irgendwohin zeigen, sonst wäre Weihnachten in einem noch viel größerem Umfang deprimierend gewesen.

Mit den Jungs und Mädels in der Schule bin ich deshalb auf Nummer sicher gegangen und habe dort Butterbrottütensterne (das ist mal ein Wort!) gebastelt und die sind selbst für mich ein realistisch erreichbares Ziel. Brauchst du Tüten und Kleber und dann schnippelst du mit der Schere ein bisschen hier und da und entfaltest die zusammengeklebten Teile und voilà: ein bezaubernder Stern in 3D zum irgendwo Aufhängen. Ein paar Mädchen wollten an jenem Tag aber unbedingt Fröbelsterne machen. Ich ahnte Böses und fragte nach: Und ihr sagt, ihr kriegt das alleine hin? – Ja. Wir haben das letzte Woche mit Frau F. gemacht. – Na gut, aber ich kann euch nicht helfen, wenn etwas nicht klappt. Wisst ihr Bescheid.. – Ok, Frau Hitchschmock – Natürlich haben sie es nicht hinbekommen, an die langen Gesichter kann ich mich noch gut erinnern. Ihr Frust mit den fiesen Fröbelsternen kam mir selbst nur zu bekannt vor, meine Trostversuche liefen ins Leere.

Rahel bastelt im Gegensatz zu mir richtig gerne. Vor allem mit Pappe. Aber sie kann auch Stempel selber machen und Nähen und neuerdings auch noch Origami. Übermütig versuchte ich, es ihr bei einem Besuch gleichzutun. Mit so hübschem, buntem, wahrscheinlich super teurem Papier, das sie zum Geburtstag geschenkt bekommen hat. Mir ist immer noch peinlich, dass ich selbst bei der für Kinder konzipierten Riesenorigamischwalbe bei quasi jedem Handgriff auf Rahels Hilfe angewiesen war. Gnah.

Rahel jedenfalls war nicht da, als ich selbstständig und also ganz ohne ihre Hilfe zum Basteln genötigt wurde. Hier gibt es eine Kita in der Gemeinde und dort halte ich ab sofort regelmäßig Andachten. Der erste Termin war ausgerechnet der 31. Oktober, Reformationstag also. Irgendwas mit Luther musste also her und ich entschied mich für ein bisschen nett aufgemachte Geschichte (zum Glück hab ich den Playmobil-Luther hier wiedergefunden) und Gedanken zur Lutherrose. Dazu habe ich mich selbst übertroffen und eine einzeln zusammensetzbare, große Lutherrose gebastelt. Mit bunten Tüchern (gelb und blau) und Pappe und Klebestreifen und einem rot angemalten Pappherz und einem schwarz angemalten Pappkreuz und einem weißen Tuch, dass dann live zur Rose mit fünf Blättern gelegt kann.

Die Kinder in der Kita sind schlau. Sie wussten, dass am 31. Oktober Reformation gefeiert wird und die kleine schwarze Playmobilfigur kannten sie auch schon mit Namen. Gespannt verfolgten sie, wie ich erst den gelben Kreis in die (natürlich) gestaltete Mitte legte, dann darauf einen kleineren blauen legte und dann mit dem weißen Tuch etwas formte.

Ich: So, und das Weiße ist jetzt eine Rose mit fünf Blättern. Kind neben mir: – Sieht aber aus wie ein Stern, mit fünf Zacken. – Ehm, hm, ja, aber es soll eigentlich eine Rose sein. Es heißt ja auch Lutherrose. Stellt euch das einfach als Rose vor. Für was steht denn das Weiß der Rose, was glaubt ihr?

Manchmal hilft auch Ablenkung. Haben sie zum Glück mit sich machen lassen. Trotzdem: das sind clevere Kinder da. Bestimmt sind die auch alle richtig gut im Basteln. Beim Ausmalen der mitgebrachten Lutherrosen waren sie jedenfalls entzückend kreativ. Ein Kind hat seine Rose ganz freimütig in kunterbunten Regenbogenfarben ausgemalt. Hätte dem Reformator bestimmt auch gefallen.