ploetzlichpfarrerin

Es ist genau eine Woche her, dass wir Erntedank zusammen mit unserer Kita gefeiert haben. Der Altar war geschmückt mit Brot und Weintrauben. Auf den Stufen zum Altar dufteten Kräuter, Obst und und Gemüse um die Wette – ein Fest für die Sinne. Dem Charme der kleinen Kitakinder, die den Gottesdienst mit gestaltet haben, konnte sich wohl kaum jemand entziehen. Die Kirche war gefüllt mit trubelig buntem Leben und Fröhlichkeit – so ließ es sich gut und leicht danken.

Die Kinder, gingen einem schon ganz schön ans Herz, mir ging es jedenfalls so. Ich glaube, das ist gut so. Und ich glaube, das verweist noch auf etwas anderes, das neben dem Danken, genauso mit dem Erntefest zu tun hat.

Ich frage mich, werden diese Jungen und Mädchen in zehn Jahren immer noch vergnügt in der Kirche mit uns Erntedank feiern? Oder werden sie uns entrüstend und wütend vorhalten, dass wir ihre Zukunft aufs Spiel gesetzt haben? Wir wissen nicht, ob die Fridays for future – Bewegung in zehn Jahren noch von Bedeutung sein wird. Der Klimawandel und seine Folgen jedenfalls werden uns sicherlich in Atem halten. Und dass Kinder und Heranwachsende ihrem Ärger und ihrer Wut in irgendeiner Form Luft machen werden, halte ich für wahrscheinlich.

Haben Sie die Aufnahme von Greta Thunbergs Rede bei den Vereinten Nationen gesehen? How dare you – Was fällt euch ein?! Da sitzt ein 16jähriges Mädchen mit bebender Stimme und einer mühevoll beherrschten Wut und appelliert an die Weltöffentlichkeit – dieses Kind, diese Jugendliche geht mir auch ans Herz, wenn auch auf andere Weise als unsere Kitakinder. Ihr unnachgiebiger Ärger, ihre Standhaftigkeit – sie befremdet und beunruhigt und stört. Große Vergleiche werden in den Medien aufgetan. Ist sie die neue Jeanne d´Arc? Oder der neue Martin Luther, die da steht und nicht anders kann? An Greta kommt im Moment kaum jemand ungerührt vorbei – von Begeisterung und Zustimmung bis hin zu abgrundtiefem Hass reichen die Reaktionen. Letztere wirken zusätzlich beunruhigend und verstörend. In was für einer Welt leben wir eigentlich, in der 16jährige Mädchen für ihr Engagement für die Umwelt derart bedroht und beschimpft werden?

Für mich hat Greta Thunberg etwas Prophetisches an sich. Als stünde sie da und könne nicht anders. Prophetinnen und Propheten hatten zur Zeit als Könige Israel und Juda regierten, vor allem politische Funktion. Sie hielten den Machthabern und dem Volk den Spiegel vor Augen, deuteten das Geschehen und warnten vor Fehlentscheidungen. Besonders harsch kritisierten sie da, wo Unschuldige leiden und Arme ausgenutzt wurden. Der Prophet des Ersten Testaments ist immer Anwalt der Schwachen und Unterdrückten. Wie auch der Gott, der ihn oder sie dazu beauftragt und dessen Botschaften der Prophet mit Worten und seiner ganzen Existenz verkündigt. Zum Erntedanktag 2.0 in diesem Jahr/für Erwachsene/ohne Kita/im zweiten Anlauf hören wir auf Worte des Propheten Jesaja:

Brich dem Hungrigen dein Brot, und die im Elend ohne Obdach sind, führe ins Haus! Wenn du einen nackt siehst, so kleide ihn, und entzieh dich nicht deinem Fleisch und Blut! 8 Dann wird dein Licht hervorbrechen wie die Morgenröte, und deine Heilung wird schnell voranschreiten, und deine Gerechtigkeit wird vor dir hergehen, und die Herrlichkeit des HERRN wird deinen Zug beschließen. 9 Dann wirst du rufen und der HERR wird dir antworten. Wenn du schreist, wird er sagen: Siehe, hier bin ich.

Wenn du in deiner Mitte niemand unterjochst und nicht mit Fingern zeigst und nicht übel redest, 10 sondern den Hungrigen dein Herz finden lässt und den Elenden sättigst, dann wird dein Licht in der Finsternis aufgehen, und dein Dunkel wird sein wie der Mittag. 11 Und der HERR wird dich immerdar führen und dich sättigen in der Dürre und dein Gebein stärken. Und du wirst sein wie ein bewässerter Garten und wie eine Wasserquelle, der es nie an Wasser fehlt. 12 Und es soll durch dich wieder aufgebaut werden, was lange wüst gelegen hat, und du wirst wieder aufrichten, was vorzeiten gegründet ward; und du sollst heißen: »Der die Lücken zumauert und die Wege ausbessert, dass man da wohnen könne«.

Diese prophetischen Worte entstanden im 6. Jahrhundert vor Christus. Nach dem babylonischen Exil kehrt das Volk heim. Endlich kommen sie zurück in die heilige Stadt Jerusalem, zurück zum Tempel und finden ihre Heimat, nach der sie sich so lange gesehnt hatten, in Schutt und Asche. Die Heimgekehrten sehen sich nun mit schmerzlichen Fragen konfrontiert. Wie passt dieser Trümmerhaufen zusammen mit dem zugesagten Heil, auf das sie im Exil alle hingehofft hatten? Was bedeutet das für die Zukunft Jerusalems und des neu aufzubauenden Tempels?

Der Prophet Jesaja findet in den Worten unseres Predigttextes eine Deutung, eine unbequeme Deutung.

Zunächst kritisiert er mahnend die vorherrschende Fastenpraxis der Männer und Frauen und ihre Unzufriedenheit über die ausbleibende Reaktion Gottes. Eine wahrhaft gottgefällige Fastenpraxis habe weniger mit Selbstkasteiung und Selbsterniedrigung vor Gott zu tun, als mit der Aufhebung unrechtmäßiger hierarchischer Verhältnisse. Es ist nicht mit innerem und äußeren Fasten getan, das Verhalten des Volkes muss sich grundlegend ändern. Jesaja geht es um Barmherzigkeit und Nächstenliebe. Ihm geht es darum, „den Hungrigen dein Herz finden zu lassen“. Also führt Jesaja ganz konkret auf, wo Hilfe nötig ist: Brot für die Hungrigen, ein Dach für die Obdachlosen, Kleidung für Nackte.

Und dann lässt Jesaja seine Forderungen nicht in eine typisch prophetische Gerichtsansage münden, sondern in etwas Stärkeres.

Auf diesem Verhalten wird Segen ruhen, verheißt Jesaja. Ein Segen, der Leben schafft und die Herrlichkeit Gottes anschaulich werden lässt. Wie das Licht der Morgenröte, wie eine Wasserquelle, der es nie an Wasser fehlt. Wie die heilvolle Aussicht auf den Wiederaufbau des Tempels.

Nicht Angst vor Gottes Gericht soll der Antrieb sein, sondern Vertrauen auf die Gültigkeit seiner Verheißungen.

Deshalb ist es wichtig, den Text im Kontext zu betrachten. Die ethischen Forderungen des Jesajas – „wenn du einen nackt siehst, kleide ihn“ sind Antworten auf Gottes Versprechen am Ende des 57. Kapitels. Da verheißt Gott dem Volk Heilung und Trost, Frieden in der Ferne und in der Nähe. Das Heil ist schon verheißen, es geht den Taten, die die Welt verändern sollen, voran. Dieses versprochene Heil spiegelt sich dann, wenn Menschen aufeinander achtgeben, miteinander teilen, den Nächsten in den Blick nehmen.

Wenn wir teilen wird Gottes alte Verheißung von Frieden und Heil heute erlebbar. Wir können sie so in die Gegenwart ziehen. Es liegt an uns, ob sie auch für die Zukunft von Bedeutung sein soll.

Unsere Heilige Schrift spricht eine deutliche Sprache. Unser Gott wendet sich stets an die Armen, Benachteiligten und Schwachen. Es geht um Heilung, Frieden und Gerechtigkeit – für alle Menschen, für die gesamte Schöpfung.

An unseren Gott und seine befreiende Botschaft glauben heißt, dass wir nicht bei Dankbarkeit stehen bleiben können. Unser Glaube ist nicht bequem. Er hinterfragt und durchleuchtet und schleudert uns hinaus in eine Welt, die von Egoismus und Machtgier geprägt ist. Eine Welt, in der Kinder uns auf die umwälzenden Gefahren aufmerksam machen, auf die wir zusteuern. Kinder, die Angst um ihre Zukunft haben. Kinder, die in diesen Wochen und Monaten Wege in unsere Herzen suchen.

Glauben heißt auch, Gott antworten. Nicht nur mit Worten, sondern mit Taten. Wer kann denn einen Unterschied in dieser Welt machen, wenn nicht wir? Und was soll sein, wenn unsere Kinder uns eines Tages fragen?

In all dem gibt es etwas Wunderbares:

Wir handeln aus Hoffnung heraus. Hoffnung darauf, dass Gottes Verheißung auf Frieden und Heil und Gerechtigkeit uns heute und morgen auch noch gelten wird. Die Zukunft ist sein Land. Er kommt uns entgegen. Uns und den kleinen und größeren Kindern, den fröhlichen und ängstlichen und auch den wütenden Kindern.

Lasst uns leben im Licht seiner Verheißung, lasst uns Wandeln im Licht seiner Verheißung und unsere Herzen für diese Kinder öffnen. Und dann staunen, was alles möglich sein wird.

Amen

Predigt zum Stadtfest 

Heute, am zweiten Tag unseres Stadtfestes und in den letzten paar Tagen vor den Sommerferien nehmen wir uns Zeit. Zeit, um im Trubel des Stadtfestes und am Ende dieses Schuljahres bewusst innezuhalten und Luft zu holen. Zeit für uns und auch Zeit für Gott soll es sein.

Der Sommer ist grundsätzlich, finde ich, die allerschönste Jahreszeit. Vor allem, wenn Sommerferien sind und man ohne Ablenkung durch Schule oder Arbeit das tolle Wetter genießen kann. Sofort fallen mir da traumhaft vergnügliche Unternehmungen ein: 

an einen See zum Baden fahren, sich mit Freundinnen und Freunden auf ein Eis treffen, spät abends ohne zu frieren Sonnenuntergänge bewundern oder unterm Rasensprenger Abkühlung finden und mit Glück einen Regenbogen zwischen den Wassertropfen entdecken. 

Euch fallen bestimmt noch viel mehr tolle Sachen ein, die man machen kann. 

Viele von euch fahren in den Ferien bestimmt auch weg, für ein paar Tage oder sogar Wochen. Vielleicht reist ihr sogar an Orte und in Länder, wo ihr vorher noch nicht wart, in Gegenden, die euch noch fremd und unvertraut sind. 

Reisen finde ich total spannend, denn es verändert die Welt und verändert auch uns Menschen. Unterwegs entdecken Menschen Orte, blicken über Horizonte, sie finden aber auch zueinander, lernen sich neu oder noch einmal anders kennen. Reisen setzt in Bewegung und stiftet Verbindung. Reisen verändert und tut gut darin. Dazu muss der Weg gar nicht unbedingt in exotische Weiten führen. Das Verändernde und Besondere kann uns genauso gut an unscheinbaren,  ja, sogar auch tristen, kargen Orten begegnen. Und manchmal – so Gott will – kann ein Mensch dabei einen Blick aufs Himmelreich erhaschen und wird reicher beschenkt, als er oder sie es sich hätte ausmalen können.

Wenn uns etwas Besonderes im Unwirtlichen geschenkt wird und wir es nicht erklären können haben wir es, glaube ich, mit Gott zu tun. Gemeinsam unterwegs an unwirtlichen Orten, das Gefühl hat auch Jakob. 

Jakob geht auf Reisen – aber nicht freiwillig. Er ist auf der Flucht, wie Millionen von Menschen heute. 

Doch Jakob treiben nicht etwa Krieg oder Naturkatastrophen von zuhause weg, er flieht aus anderen Gründen. Jakob kann sich nämlich zuhause bei seiner Familie nicht mehr sehen lassen. Er hat den Vater und seinen etwas älteren Zwillingsbruder Esau zu seinem eigenen Vorteil schlimm betrogen, schließlich ist alles aufgeflogen. Sein Bruder Esau ist so traurig und wütend, er droht ihm sogar mit dem Tod. 

Aus Todesangst flieht Jakob nun aus seiner alten Heimat. Er hat keine Zeit zum Packen,  kann keine günstige und schön gelegene Unterkunft bei Air-Bnb buchen – in seiner Not weiß er auch gar nicht wohin. Obdachlos und völlig alleine macht sich Jakob also auf den Weg ins Ungewisse, zu Fuß.  Es wird eine Reise, die für ihn und die Welt alles verändern wird.

Jakob läuft und rennt immer weiter, taumelnd und stolpernd. Das geht so bis die Sonne untergeht, die hereinbrechende Nacht zwingt ihn dazu innezuhalten und in all der Bewegung ruhig zu werden. 

Wenn in der Bibel geschrieben steht, die Sonne geht unter und die Nacht kommt, ist das ein Zeichen dafür, dass etwas Wichtiges passieren wird. Die Nacht ist nämlich die Zeit der besonderen Gottesbegegnung. 

Aber zunächst ist hier draußen nichts – keine Herberge, kein Haus – nicht mal ein Stall. Ein tatsächlich unwirtlicher und unschöner Ort für eine spontane Übernachtung, mitten in der Einöde zwischen den zwei Orten Beerscheba und Haran. Hier wird Jakob auf der blanken Erde unter freiem Himmel schlafen müssen, ungeschützt und unbequem. So legt er seinen Kopf auf einen Stein, um zu schlafen. 

In der Nacht träumt Jakob. Und genau an dieser öden Stelle, mitten im Nirgendwo, begegnet ihm Gott. 

Im Traum sieht er eine Verbindung von dem Ort, wo er liegt, bis in die höchsten Höhen, eine Art Rampe. Für das hebräische Wort, dass da im alten Text steht findet Martin Luther später eine schöne Übersetzung:  bei ihm sieht Jakob eine „Himmelsleiter“. Engel steigen daran auf und ab. An ihrem Ende steht Gott und spricht zu Jakob: 

„Siehe, ich bin mit dir und will dich behüten, wo du hinziehst, und will dich wieder herbringen in dieses Land. Denn ich will dich nicht verlassen, bis ich alles tue, was ich dir zugesagt habe“. 

Was für eine wunderbare Verheißung! Und das ausgerechnet in dieser Situation und an diesem Ort. 

Gott kann einem Menschen zu jedem Zeitpunkt und an jedem Ort begegnen, glaube ich. Ein Aufbruch ins Ungewisse, eine Reise zu unbekannten Orten und Ruhe können aber dabei helfen, offener für Gottes Gegenwart zu sein. So wie bei Jakob.

Gott sieht Jakob und lässt sich von ihm sehen und hören. Obwohl Jakob bisher nicht gerade durch positives Verhalten aufgefallen ist, Jakob hat viel Unrecht getan und sich selbst in eine absolut isolierte Situation gebracht. Ohne Familie, ohne Freundinnen und Freunde, alleine irgendwo draußen in der Wildnis. Fern von allem. Aber nicht zu fern für Gott.

Gott vermag es, auch hier zu wirken, Gutes zu bewirken. Denn er hat große Pläne für diesen Jakob, der einmal Israel heißen und der Erzvater eines ganzen, heiligen Volkes werden soll. 

Bis Gottes Verheißungen ganz Wirklichkeit werden, wird für Jakob jedoch eine lange Zeit vergehen und erst danach wird im biblischen Text wieder die Sonne aufgehen. 20 Jahre wird er fern der Heimat sein und dort schwer arbeiten und eine Familie gründen. 

Sein Traum von der Himmelsleiter an jenem unwirtlichen Ort wird ihm in alledem zur Zuversicht. Denn Jakob vertraut nun auf Gottes Worte. Darauf, dass er ihm versprochen hat eines Tages wieder heimzukehren und bis zu diesem Tag bei ihm zu sein. Das Vertrauen auf diese Verheißung beginnt für Jakob in jener Nacht an diesem fremden, scheinbar tristen Ort. Ab sofort hat Jakob einen Orientierungspunkt für sich, wie einen Kompass. Auf Gott und seine Zusagen kann er sich verlassen, komme was das wolle. Gott kann alles zum Guten wenden. Gott begleitet ihn auf seinem langen Weg nach Hause. Seine Reise ist behütet. 

In der Nacht handelt Gott. Am morgen darauf handelt nun Jakob. Mit dem Stein, auf dem er geschlafen hat errichtet er einen kleinen Altar für Gott und nennt die Stätte Bethel. Als Zeichen dafür, dass ihm dieser unscheinbare Ort zu einem besonderen, einem heiligen Ort geworden ist, an dem er Gott ihm ganz nahe war. 

Gott kann einem Menschen zu jedem Zeitpunkt und an jedem Ort begegnen, glaube ich. Ein Aufbruch ins Ungewisse oder eine Reise zu unbekannten Orten und ein paar ruhige Momente können uns aber dabei helfen, offener für Gottes Gegenwart zu sein und auf seine Verheißung für uns zu lauschen. 

Wenn nun manche von euch in den Urlaub fahren und sich in eine ungewohnte Umgebung begeben, kann es auch dort passieren, dass sich ein zunächst fremder oder schlichter Ort in einen ganz besonderen Ort verwandelt. Und vielleicht, so Gott will,  wird auch an jenen Orten sichtbar, was für das Auge sonst unsichtbar ist: dass Himmel und Erde verbunden sind und Gott uns mit seinen Engeln auf unseren Lebenswegen und Reisen behütet und beschützt. 

Und wenn ihr irgendwann, irgendwo in diesen Sommerferien besonders stark dieses wunderbare Gefühl habt, dann macht es doch wie Jakob und legt einen Stein an die Stelle, wo ihr Gott und seine Verheißung spüren konntet. Nehmt euch einen der kleinen, weißen Steine, die jetzt von unseren Konfis verteilt werden und nehmt ihn mit auf euren Reisen, egal ob nah oder fern und lasst ihn dort. Weil für uns alle gilt: „Siehe, ich bin mit dir und will dich behüten, wo du hinziehst, und will dich wieder herbringen in dieses Land. Denn ich will dich nicht verlassen, bis ich alles tue, was ich dir zugesagt habe“.

Amen

Liebe Lesende – habt es gut in diesen Sommerwochen! 🙂  Ich hab ab morgen für eine Weile Urlaub und fahre an die See, yay!

Love and blessings, eure ploetzlichpfarrerin.

Bei einer Geburtstagsrunde in der letzten Woche wollte mir eine Dame ernsthaft weis machen, dass es der Gemeinde hier besorgniserregend schlecht gehe. Es seien heutzutage ja soo wenig Jungen und Mädchen in den Konfirmandenjahrgängen. In ihrem eigenen Jahrgang waren sie 100 Konfirmandinnen und Konfirmanden. Einhundert! Im Vergleich zu solchen Größenordnungen können Gruppen wie hier mit zehn bzw. vierzehn Jugendlichen schon miniklein aussehen. Wiederum verglichen mit der Lage auf dem platten Land sind die Zustände hier paradiesisch. In meinem letzten Jahr in der ersten Gemeinde hatte ich keine*n einzige*n Konfi. Vieles ist letztlich eine Frage der Perspektive. Gemeckert wird trotzdem immer. Da frage ich mich (frei nach Joey Tribbiani) why god, why??? Und warum sich die ewigen Nörgler*innen mit ihrem „früher war alles besser“ nicht selbst kräftig auf die Nerven gehen.

Mein Hippieonkel erinnerte mich letztens daran, dass ich einst Pfarrerin werden wollte, um mit Jugendlichen zu arbeiten. Jetzt ist das tatsächlich möglich. Und das hab ich nun davon (Ausschnitte des Wochenendes):

Die Konfis wollen vor den Ferien unbedingt noch etwas Tolles machen. Ich schlage vor: „Übernachten in der Kirche“ und erwarte begeisterte Zustimmung (sie fürchten sich). Sie wollen lieber Zelten im Kirchgarten. Na gut, auch ok (ob sie ahnen, dass das auch mal ein Friedhof war?). Wir haben Platz, eine Feuerstelle, und ein großes, an den Seiten offenes Festzelt, das schon steht und unter dem ein paar Leute schlafen können, wenn die mitgebrachten Zelte nicht reichen sollten.

Der Abend beginnt mit einem Taizégebet (sie singen ganz zauberhaft mit), dann Zeltaufbau, Spielen, Pizza und Lagerfeuer mit Stockbrot und Playlist-battle der Jugend und mit Fragen, die die jugendliche Welt bewegen: „Sara, kennst du die Ärzte?“ (die Frage tut schon ein bisschen weh) – „Was denkst du eigentlich, wie alt ich bin?!“, „Sara, kennst du Von wegen Lisbeth?“ – „Na klar. Da wär ich letztens fast zum Konzert gewesen“. Aber auch Geschichten aus dem Schulalltag, von Wahlfächern („Soll ich lieber Gender, Sexualität oder Homophobie belegen?“), Freundschaften und Müttern („Meine Mutter würde jetzt schon russische Lieder singen und tanzen“) und natürlich und bis in alle Ewigkeit das Werwolf -Spiel. Why god, why? Ob es eine Statistik gibt, wie viel Lebenszeit Menschen im kirchlichen Dienst im Schnitt mit den Werwölfen im Düsterwald verbringen müssen? Bestimmt sind es Wochen oder Monate. DAS ist besorgniserregend.

Gegen halb zwölf nachts lichtet sich die Runde. Einige spielen jetzt Wahrheit oder Pflicht. „Sara, spielst du mit?“ – „Nee, macht ich mal.“ Moritz muss mit seinen Socken Marshmallows essen; Lena jemandem auf der Straße frohe Weihnachten wünschen; Hanna erzählt ihre jüngste Lüge (zum Glück harmlos) und Karl muss drei Minuten Comedy (der Arme) machen. Ich lege ab und an Holz nach und freue mich, dass die Jugendlichen eine gute Zeit haben. Ab Mitternacht geht die Meute langsam schlafen. Ich lande mit unter dem Festzelt, zwei Isomatten, ein Schlafsack, eine gewisse Grundanspannung (was ist eigentlich, wenn uns hier wer besuchen kommt? Was war dieses Rascheln? Wie kann ein einzelnes Mädchen so unfassbar viel Krach machen? Man, Maxi! Warum brettern die Autos hier lang, als wären sie auf der Flucht? Oh, eine Nachtigall..) Vielleicht komme ich in dieser Nacht auf drei Stunden Schlaf.

Als die Vögel ihr Morgenkonzert beginnen, wache ich auf. Es ist eiskalt. Etwa eine Stunde versuche ich, wieder in den Schlaf zu finden, die Kinder liegen seelenruhig in ihren Schlafsäcken, beneidenswert. Dann reicht es mir und ich stehe fröstelnd und leise fluchend auf, mache mir einen Kaffee, setze mich in mein warmes Büro (Halleluja!) an den Schreibtisch und beginne, zu arbeiten. Vor sechs. Ein echtes Happening. Es werden äußerst produktive zwei Stunden. Ich schaffe es, den Ablauf für den Vorstellungsgottesdienst der großen Konfis hübsch aufzuschreiben, eine Liste der Teilnehmenden für die Konfifreizeit in den Sommerferien fertig auszufüllen und wegzuschicken und das Chaos in meinem Büro zu beseitigen. Danach geht es langsam aber beharrlich bergab. Ein Erkältungsbad und zweifaches Nachschlafen tagsüber können die garstige Erkältung (eine Nacht draußen, gleich krank, nix mehr gewöhnt, hmpft) nicht aufhalten.

Am Abend findet das große Sommerkonzert des Chores statt. Ich putze mir dabei so oft die Nase, dass eine Sängerin mich hinterher mitleidig anspricht („Allergie?“ „Konfis und Kirchgarten!“). Je später der Abend wird, desto dichter werden meine Ohren. Beim gemeinsamen Ausklang bei Wein und Kartoffelsalat verstehe ich irgendwann nur noch die Hälfte. Meinen Augen tränen auch. Man legt mir das als nonverbalen Aussage zum Game of thrones-Finale (fatal!Ahrgh!) aus, was nicht ganz falsch ist.

Zum Glück muss ich am nächsten Morgen in der Kirche nicht predigen, die großen Konfis machen den Gottesdienst selbstständig. Sie werden das gut machen, die Gemeinde wird sich angetan zeigen und ich werde darüber überrascht staunen und unendlich erleichtert sein (schließlich ist das die Gruppe mit den Jungs, die ich permanent gegen Wände klatschen will, aus guten Gründen). Zuhause werde ich dann erschöpft, aber zufrieden ins Bett fallen, mit lieben Menschen telefonieren und den blöden Schnupfen mit Humor nehmen: Erkältet für die frohe Botschaft, Krank für Konfis, Erkältet für Christus. Was man nicht alles macht…

Kaum zu glauben, dass ich im August schon Einjähriges in der Gemeinde hier feiere. Fast fühlt sich an, als wäre es gestern gewesen, dass ich im Garten unter dem blühenden Apfelbaum in der Hängematte saß und mich in meinem Abschiedsschmerz von Paul Simons 50 ways to leave your lover trösten ließ.

Vielleicht liegt die gefühlte Aktualität auch daran, dass ich gerade am Montag wieder dort war für eine Beisetzung. Frau Welka war wenige Tage zuvor in ihrem Geburtshaus in Dorf A verstorben. Kurz nach Weihnachten hatte mich hier ein Brief erreicht mit der Bitte, sie auf ihrem letzten Weg zu begleiten. Der Krebs war zu diesem Zeitpunkt schon weit fortgeschritten, Chemo und Krankenhausaufenthalte kamen für sie nicht in Frage, sie wollte zuhause bleiben. Frau Welka war ein echtes Phänomen. Als ehemalige Leiterin der Post im Ort kannte sie alles und jeden. Ihre trockenen Kommentare beim Gemeindekreis ließen mich endlich begreifen, dass auch Seniorinnen und Senioren es faustdick hinter den Ohren haben können. Frau Welka hat zwei Söhne, von verschiedenen Vätern, die sie beide nicht geheiratet hat. Bis zu ihrem Tod trug sie ihren Mädchennamen und war stolz darauf. Eine taffe, liebenswürdige Frau.

So fuhr ich an meinem freien Tag mit meinem neuen gebrauchten Auto (so sauber! So gut in Schuss! So unauffällig! So nicht-Ulf, sondern …?) in die erste Gemeinde, traf meinen Bestatter („Hallo, meine Lieblingspfarrerin!“) und 110 Menschen, die sich auch mit Frau Welka verbunden fühlten. Bei den Erdwürfen sah ich die Männer und Frauen, die mir in den letzten Jahren so vertraut geworden sind und das Herz wurde mir ganz weich. Die Beziehung zu manchen Gemeindegliedern bleibt lebendig, auch wenn man schon eine ganze Weile woanders ist. Das ist eine wunderbare und beruhigende Erfahrung. Manches bleibt. Gott sei Dank.

Hinterher beim Kaffee gab es lange Umarmungen, das eine oder andere Gespräch („…und dann hab ich mir den Oberschenkel gebrochen“ „Wissen Sie, ein neuer Pfarrer kommt im Sommer!“ „Wir haben uns heute auf Sie gefreut!“), ein paar Tränen und fröhliche Erinnerungen an Frau Welka. Schon toll, was man als Pfarrerin so erleben darf.

Die Seniorinnen und Senioren hier sind ebenfalls äußerst unterhaltsam. Gestern, während ich das Zeug für die Andacht zusammensuche:

Frau Michel (die Dame mit der schweren Krebserkrankung, aber auf wundersame Weise noch immer quietschfidel) ist heute auf Freundlichkeit aus und geizt nicht mit Komplimenten. Sie schaut in die Runde, bleibt (ihr direkt gegenüber) bei Frau Lucke hängen und sagt „Gerda, du siehst heute so frühlingshaft aus!“ Gerda Lucke reagiert nicht. Sie hört sie nicht, weil neuerdings ihr Hörgerät auf der rechten Seite kaputt ist. „Gerda! Hörst du? Ich hab gesagt, du siehst heute so frühlingshaft…“ Gerda Lucke schaut interessiert in die andere Richtung. Frau Michel liegt ihre Charmeoffensive offenbar sehr am Herzen und ruft laut nun über den Tisch“GERDA! ICH WILL DIR ETWAS SAGEN!“. Frau Lucke wird von ihrer Nachbarin Frau Naue stupsend auf Frau Michel aufmerkam gemacht und dreht endlich den Kopf: „DU SIEHST HEUTE SO FRÜHLINGSHAFT AUS!!“ Frau L. lächelt geschmeichelt.

Kurz darauf blickt Frau Michel nach links zu unserem Ältesten, Hartmut Dieter, 91 Jahre alt, ehemaliger Lokführer, nah am Wasser gebaut, aber kräftig und mit wachem Blick für Weltgeschehen und Gesellschaft. Vor ein paar Jahren hat Hartmut Frau M. mit Blumen und Aufmerksamkeit überhäuft, aber Frau M. wollte nicht. Nun sagt sie zu Hartmut „Na Hartmut, heute siehst du ja gut aus! Ganz frisch! Bist du fröhlich?“ Hartmut hört sie, lacht brummend und schaut seinerseits an das andere Ende des Tisches zu Frau Naue, (der Nachbarin von Frau L.) und sagt „Ich schau ja immer zu dir rüber“. Aber auch Frau Naue hört schlecht und bekommt das Kompliment gar nicht mit. Wieder greift Frau M. ein und ruft so lange über den Tisch („Inge, Hartmut hat dir was zu sagen. Hartmut hat.. Inge! INGE!!!“), bis Inge Naue aufblickt und die Schmeichelei hört, aber kaum darauf reagiert. Frau M. scheint nun ihrerseits etwas für Ihren Nettigkeitsrausch zu erwarten und sinnt auf Informationen: „Inge, habt ihr etwa ein Verhältnis, du und Hartmut?“ Daraufhin sage ich belustigt-streng zu Frau M. „Na, Sie können ja Fragen stellen, so neugierig! Was ist denn heute los in dieser Runde?“ Mein Sitznachbar Günther R., vielleicht Mitte 60, stellt nüchtern fest: „Naja, ist halt Frühling. Sagt man doch so. Frühlingserwachen“. Ich könnte schwören, dass ich später, beim Aufräumen der Kaffeetafel auf Frau Naues Gesicht ein fast mädchenhaftes Lächeln gesehen habe. Flirten macht Sachen, die schön sind. Hier im Gemeindekreis geht jedenfalls so Einiges!

Und der Soundtrack dazu hat auch seine Hits:

Wie lieblich ist der Maien aus lauter Gottesgüt, des sich die Menschen freuen, weil alles grünt und blüht. Die Tier sieht man jetzt springen mit Lust auf grüner Weid, die Vöglein hört man singen, die loben Gott mit Freud.

Predigt Karfreitag 2019

Am Anfang ist da eine sternklare Nacht mit einem Himmel, so offen und weit die Augen sehen können. Da sind auch Felder und Hirten mit ihren Schafen und ein zugiger Stall, mit pieksendem Stroh in einer Futterkrippe. Von Ferne klingt ein himmlisches Sausen, fast wie ein Singen, entrückt und jubelnd.

Das Neugeborene liegt in den Armen der Mutter, spürt die wärmende Haut, ihren Herzschlag. Kaum auf der Welt wird Jesus von Liebe umfangen. Ich stelle mir vor, wie Maria und Josef zärtlich mit dem Kleinen reden, wie er gestreichelt und liebkost wird, in Windeln gewickelt, gestillt.

Am Anfang seines Lebens ist Gottes Sohn in seiner Menschlichkeit anrührend, mit so kleinen Händen und Füßen mit winzigen Fingern und Zehen, mit Hunger und mit Durst und Bauchschmerzen – angewiesen auf die Fürsorge seiner Eltern. Ein schutzbedürftiges Kind mit einem Blick wie aus einer anderen Welt. Von Beginn an ist das Menschenkind Jesus in Gefahr sein Leben wieder zu verlieren – es braucht Frauen und Männer, die ihm helfen, Sterndeuter und Weise, Menschen, die ihm und seiner Familie auf der Flucht Obdach geben.

So wird es später erzählt und dann von einigen aufgeschrieben werden, damit niemand den Anfang seiner besonderen Geschichte vergisst. Den Anfang von Gott, der sich hinein in diese Welt wagt und mit ihr in Beziehung geht, sich berühren lässt und berührt. Eine Geburt ins Ungewisse und Riskante. In seiner Abhängigkeit und Bedürftigkeit ist dieser Beginn fast schmerzlich finde ich. Gottes Sohn ist Mensch geboren.

Am Ende ist Jesus ein Mensch, der einen gewaltvollen Tod stirbt. Unter einem Himmel, von dem im Evangelium nach Johannes nichts weiter berichtet wird. Es ist der Tag vor dem Passahfest, die Sterne sind lange schon verblasst. Ich stelle mir eine erstickte Stille vor, Ohnmacht legt sich schwer auf Brust und Herz, schon beim Gedanken daran. Links und rechts von ihm zwei andere Sterbende. Gefoltert. In ihrem Leid zur Schau gestellt, an Kreuzen in der Höhe auf einen Hügel nahe der Stadt. Die letzten lebendigen Stunden werden zur Qual. Unten sind Soldaten die um seine Kleider spielen. Oben ist ein Schild an seinem Kreuz, mit einer Botschaft für die ganze Welt – Jesus von Nazareth, der Juden König. Pilatus ahnt nicht, wie weltbewegend das Geschehen tatsächlich ist. Wie viele Menschen von diesem Tag und den Tagen danach erzählen werden, aber noch ist es nicht so weit.

Vor allem aber sind da Menschen in seiner Nähe, die Jesus liebt. Seine Mutter und deren Schwester, dann seine Freundin und Wegbegleiterin Maria von Magdalena und sein engster Freund, der Lieblingsjünger. Jesus ist nicht allein, als seine Kräfte immer mehr schwinden. Liebe umfängt ihn auch jetzt, am Ende. Und aus Liebe handelt er, ein letztes Mal: Jesus verweist seine Mutter in die Obhut des Freundes, er will diejenigen versorgt wissen, an denen sein Herz hängt. Ein weiteres menschliches Bedürfnis überkommt ihn, er hat Durst, bittet um etwas zu trinken, nimmt davon und spricht seine letzten Worte: Es ist vollbracht. Dann neigt Jesus, der Sohn Gottes sein Haupt und verstirbt. Es ist vollbracht.

Dazwischen, zwischen Anfang und Ende schillert und pulsiert das Leben des Gottessohnes, farbenprächtig wie ein Regenbogen, aufgespannt in sämtliche Richtungen – in die Höhe und Weite, mitten ins Herz und in die Tiefe. Was immer auch in den Erzählungen von und über Jesus geschieht, es vollzieht sich in der Begegnung mit Menschen. Besonders in der jüngsten Perspektive auf den Gottessohn, die von Johannes aufgeschrieben wurde.

Es ist nicht gut, dass der Mensch allein sei. Jesus kannte die Tora, natürlich. Jesus erfuhr aber auch das Geschenk einer liebevollen Familie, von Freundinnen und Freunden, Wegbegleitern und weltverändernden Begegnungen. Gottes Wort hat er so mit Leben gefühlt.

Er hat aber auch Gottes Wort mit Leben gefüllt. Er berührte und heilte, trank und aß, lachte und weinte, lehrte und stritt, wunderte sich und verwunderte andere, Jesus konnte rauschende Feste feiern, aber auch für sich alleine sein. Gottes Sohn als Mensch unter Menschen. 4 Und das Wort ward Fleisch und wohnte unter uns, und wir sahen seine Herrlichkeit, eine Herrlichkeit als des eingeborenen Sohnes vom Vater, voller Gnade und Wahrheit.

Viel Leben und viel Lieben, das sich vom Anfang bis zu seinem Ende durchzieht. In seinem Leben auf Erden begrenzt, in seinem Lieben jedoch nicht.  Niemand hat größere Liebe als die, dass er sein Leben lässt für seine Freunde. Das sind Jesu Worte. Er wusste, was kommt und ging seinen Weg bewusst und aufrecht, wortmächtig bis zu seinen letzten, qualvollen Atemzügen.

Jesus von Nazareth – Gottes Sohn ist als Mensch geboren und schließlich auch als Mensch gestorben. Wie die beiden Hingerichteten neben ihm. Wie zahllose andere Opfer menschlicher Gewalt davor und danach. In der johanneischen Fassung der Passionsgeschichte gibt es kein himmlisches Spektakel, die Sonne verdunkelt sich nicht, kein Vorhang zerreißt, die Erde tut sich nicht auf – ein Mensch stirbt, die Welt dreht sich weiter, scheinbar unberührt.

Es ist vollbracht.

Eine Lebensgeschichte mit einem Anfang, einem Lebensweg und einem Ende – einerseits zutiefst menschlich. Gleichzeitig aber tritt Jesus fast über den Dingen schwebend auf, schon Richtung Himmel entrückt, noch bevor die Zeit dafür gekommen ist.

Bei Johannes schillert Jesus schon im Licht der Morgensonne des 3. Tages, noch bevor die Nacht überhaupt hereingebrochen ist. Er strahlt als Licht, das die Dunkelheit überwunden hat, von seinem ersten Tag an. Anfang, das Dazwischen und Ende vermischen sich im vierten Evangelium, alles ist miteinander verbunden und setzt sich gegenseitig in Bewegung, kontrastiert sich, wechselt sich ab.

Jesus selbst trägt dabei sowohl menschliche als auch göttliche Züge. Beides begegnet sich in ihm in dem Gefühl, das Gott mit den Menschen verbindet und teilt: in der Liebe.
Gelebte Liebe und schließlich auch gestorbene Liebe. Für seine Freunde. Für die Menschen, für Gottes Schöpfung. Für alle, die unter Ohnmacht und Gewalt und der Unbarmherzigkeit des Todes leiden. Es ist nicht gut, dass der Mensch allein sei. Auch nicht in der Einsamkeit des Sterbens und der Verlassenheit des Todes.

Dort, an diesem Kreuz auf dem Hügel Golgatha stirbt Gott selbst im Menschen Jesus einen qualvollen Tod. Auch dieses brutale Ende gehört zu seinem Leben dazu. Es folgt kein Aufbegehren, keine Gegengewalt. Niemand kommt und rettet Jesus. Sein Stillhalten, seine wissende Ohnmacht sind schwer auszuhalten, finde ich. Dieser wunderzarte Anfang bei Bethlehem und dieses farbenprächtige und bedeutsame Leben verlangen eigentlich ein ganz anderes Ende.

Mir fällt es unheimlich schwer, Jesus auf diese Art gehen zu lassen. Das Geschehen auf Golgatha reißt Untiefen auf, es tut weh. Jemanden gehen zu lassen, ist schwer. Maria, Jesus Mutter und ihre Schwester, Maria von Magdalena und der Lieblingsjünger konnten Jesus loslassen im Vertrauen darauf, dass es eines Tages gut werden würde. Sie waren da, mit all ihrer Liebe, bis zum Schluss. Ihre Herzen waren weit genug dafür.

Liebe ist stärker als der Tod. Sie verwandelt das Ende in einen Anfang.

Gott ist uns seit Jesus nahe in allem was menschlich ist. Im Hunger und im Durst, in Trauer und Schmerz, Freude und Lust – und ja, auch in der mitunter bedrückenden Stille, die sich an Karfreitag um uns breitet. Vielleicht hören wir, wenn wir ganz ruhig werden, aus der Ferne ein leises, sanftes Säuseln.

Amen