Diese Woche beginnt mit der ungewohnten Aussicht, dass gerade keine weitere Beisetzung anliegt. Das Frühjahr 2022 hatte es mit Sterbefällen in sich, jedenfalls für hiesige Verhältnisse. Ich weiß von Großstadt-Gemeinden, in denen pro Woche immer drei bis vier Beisetzungen stattfinden. Das ganze Jahr über. Diese Gemeinden haben auch mehrere Tausend Mitglieder. In meiner überschaubaren Welt am Stadtrand ist es schon viel, wenn über einen längeren Zeitraum pro Woche eine Trauerfeier vorzubereiten ist. Energetisch macht das trotzdem richtig Sachen bei mir. Je mehr ich mich in Lebens – und Familiengeschichten eindenke und einfühle, desto dünnhäutiger werde ich mit der Zeit. Vor allem, wenn viel Schmerz und viel Unversöhntes dabei ist. Aber auch, wenn ich die Leute gekannt und gemocht habe.

Im April ist Frau Rehnow mit 87 Jahren verstorben. Sie und ihr Mann gehörten hier zur Kerngemeinde, kamen sonntags regelmäßig zum Gottesdienst, auch zu Gesprächskreisen und Konzerten. Frau Rehnow fiel mir gleich zu Beginn meines Dienstzeit hier auf, denn sie wirkte wie ein Filmstar aus den 20er Jahren. Ihre hellen Augen leuchteten unter schmal gezupften, hoch gebogenen Brauen. Ihr Lächeln war herzlich, aber hatte auch etwas Hintergründiges und Geheimnisvolles.

Einmal nach einem Gottesdienst, machte sie mir ein Kompliment für meine Frisur. Normalerweise hätte ich das ulkig oder vielleicht sogar doof gefunden, nach dem Motto: Achten Sie bitte auf meine Worte und nicht auf meine Haare (davon abgesehen dass ich mich frisurenmäßig ausschließlich zwischen Zopf und Haare offen bewege)! Sie aber sagte es so charmant, dass ich mich tatsächlich freute.

In den knapp vier Jahren, in denen ich jetzt in dieser Gemeinde bin, hatte ich schon einige Male mit Familie Rehnow zu tun. Frau Rehnow selbst habe ich über die Jahre mehrmals im Krankenhaus oder zuhause besucht (das Herz, die Beine). Sie war eine aufgeweckte und lebensfrohe Frau, die immer an Neuigkeiten aus der Gemeinde interessiert war und sehr an ihre Familie hing. Dass ihre Schwiegertochter Martina 2020 an Krebs erkrankte und mit Anfang 50 verstarb, brachte mich auch in Kontakt mit ihrem Sohn und ihren Enkelkindern.

Das Trauergespräch fand damals in einem Schrebergarten etwas außerhalb statt. Man schrieb mir die Adresse. Ich weiß noch, wie ich von meiner Wohnung aus mit dem Rad auf holprigen Wegen durch die Kleingartenanlage geruckelt bin, immer mal wieder aufs Handy starrend, ob ich noch in die richtige Richtung fahre. Nach einer Wegkreuzung führte eine Brücke über ein kleines Fließ, hinter einer hohen Hecke fand ich schließlich, leicht verschwitzt und außer Puste, Garten, Sohn und Enkel. Ein bewegendes, schweres Trauergespräch folgte.

Zwei Jahre später plante eine Enkelin von Frau Rehnow ihre Hochzeit. Das Traugespräch sollte ebenfalls in dem Schrebergarten stattfinden. Man schrieb mir die (schon bekannte) Adresse, ich machte mich auf den holprigen Weg, fand die Kreuzung und auch die Brücke und spähte hinter die Hecke und erreichte erfreut, erschöpft und etwas stolz das Häuschen.

Die Enkelin von Frau Rehnow erzählte mir an jenem Sommertag, wie der Tod ihrer Mutter die Beziehung zu ihrem Partner erst erschüttert und schließlich wieder gefestigt hat. Die Trauer musste erst ihre Wege finden. Wir saßen auf der selben Couch wie beim Trauergespräch um Martina Rehnow. Draußen im Garten saß Frau Rehnows Sohn mit seiner neuen Partnerin. Eine herzliche, sonnige Person mit kurzen, roten Haaren. Bestimmt tut sie dem Sohn von Frau Rehnow gut, dachte ich und, wie das Leben so spielt.

Vor drei Wochen fuhr ich wieder mit dem Fahrrad in diesen Schrebergarten und hatte in der Zwischenzeit nicht vergessen, wie viele Schlaglöcher und Zuckersand-Partien der Weg hat. Also fuhr ich außen herum, über die Straße, was länger dauerte. Leider hatte ich vergessen, dass das Häuschen hinter eine Hecke versteckt ist. Zweimal fuhr ich dran vorbei, dann erst fand ich den Zugang, den Sohn, seine (immer noch sonnige) Freundin und die Tochter von Frau Rehnow, auf der Veranda, im grünen und blühenden Garten. Sind Sie heute gar nicht über die Brücke gekommen? fragte mich der Sohn. Ich antwortete: Heute bin ich irgendwie anders gefahren, aber jetzt, jetzt bin ich da.

Wenn ich zur Zeit mit Kolleginnen und Kollegen im Gespräch bin fällt mir auf, dass einige ziemlich mitgenommen aussehen. Wer es sich traut, spricht es auch aus: Gerade ist übertrieben viel los und das spürt man deutlich.

Nach zwei Jahren Ausnahmezustand befinden wir uns im ersten Frühsommer, der „normales“ Gemeindeleben mit sich bringt. Inklusive des Nachholbedarfs aus den letzten zwei Jahren (in meinem Fall wahnsinnig viele Taufen) und der trägen Müdigkeit, die die Pandemie und ihre Sorgen bewirkt hat. Der Krieg geht weit unter die Haut und wirkt sich aus – in Gesprächskreisen, der Art der Kommunikation, in den existentiellen Fragen, die er stellt. Die Alten erinnern ihre dunkelsten Erinnerungen und finden vielleicht zum ersten Mal Worte dafür. Die Jüngeren entdecken die Sorge um ihrer Kinder noch einmal ganz neu („wenn der Krieg kommt, geh ich mit den Kindern aufs Land“/„Wo gibt es Bunker?“). Und ich hadere immer wieder mit der Ohnmacht, die das Kriegsgeschehen und seine Brutalität in mir auslöst. Wie können Menschen anderen Menschen das nur antun? Wie bete ich im Moment?

Dieses „zur Zeit gerade“ ist vielleicht naiv. Ein Freund, ebenfalls seit 7 Jahren Pfarrer, sprach letztens nahezu ärgerlich davon, dass es doch Quatsch sei, immer dieses „gerade“ zu behaupten. In unserem Dienst sei immer viel los und dieser Tatsache muss man ins Gesicht sehen. Stimmt schon. Dennoch: Ein Kriegsausbruch war bisher nicht dabei. Und dieser hyperaktive und gleichzeitig noch erschöpfte Drang in Pandemie-freie Zustände ist auch neu und wirkt sich eigenartig aus. Ich kann kaum einschätzen, wie die Leute auf Angebote der Gemeinde reagieren. Ob viele kommen oder kaum welche. Wie sicher man sich im Kirchraum fühlt und ob Masken gewünscht werden. Und was all das eigentlich bedeutet und wie es mir damit geht.

Ein paar Momente in dieser unübersichtlichen Fülle erscheinen mir allerdings recht eindeutig und ich bin froh darum.

Der Seniorenkreis im Kirchgarten, unter blühenden Apfelbäumen und wärmender Nachmittagssonne an einer langen Tafel mit weißen Tischdecken. Eine Dame, Mitte 70 vielleicht, erzählte mir vom Besuch ihrer beiden Enkeltöchter, 17 und 19 Jahre alt. Von ihren Versuchen, die beiden zu einem gemeinsamen Frühstück um neun Uhr morgens zu überzeugen (vor elf haben sie nie geschafft), von der Radtour durch den Norden der Stadt bis zum Kiessee und wie die Mädels für Fotos posierten, von ihrem liebevoll und akribisch durchdachtem Wochenplan für den Besuch, der von den beiden fröhlich über Bord geworfen wurde. Das Schönste war das Lachen dieser Frau beim Erzählen. Fast mädchenhaft und hell, mit einem überraschten, staunendem Unterton. Sie konnte sich so freuen an diesen Mädchen, das war herrlich. Die Vorstellung, wie die drei an leuchtenden Rapsfeldern vorbeiradeln rührt mich an.

Überhaupt bin ich gerade ziemlich durchlässig für (große oder auch alle) Gefühle. Gestern haben unsere Konfirmandinnen und Konfirmanden Gottesdienst gefeiert, als „Prüfung“ vor der Konfirmation an Pfingsten. Zum Einzug haben sie sich irgendeinen Worship-Gospel-Song von Band gewünscht wo „Halleluja“ und „Amen, Amen“ gesungen wird und wie die jungen Leute da vor uns den Kirchgang lang schritten und die Gemeinde sich erhob, bekam ich schon feuchte Augen. Die Komponistinnen von Worship-Musik wissen echt genau, wie man emotionale Knöpfe drücken kann, das muss man ihnen – bei aller textlichen Kritik – schon lassen. Außerdem hab ich diese Truppe wirklich lieb gewonnen.

Zwei Kinder und zwei Konfirmandinnen wurden in diesem Gottesdienst getauft. Wenn wir hier Taufe feiern, lassen wir den (ansonsten recht kargen) Taufstein bei einem Lied davor oft mit Blüten und frischem Grün schmücken. Manchmal machen das Geschwister oder die Eltern oder Patinnen und Paten. Das ist immer ein ganz schönes Bild, wenn der Stein so verziert wird. Aber gestern erschien es mir, als würde von den kleinen Kindern und den Eltern mit jeder kleinen Blüte und mit jedem Fliederzweig ein besonderer Liebesgruß an die Täuflinge gelegt werden. Dazu spielte der Organist ein melancholisch-ruhiges Stück auf dem Klavier und mich zerlegte es fast vor Rührung. So zärtlich und achtsam und liebevoll wurde noch kein Taufstein geschmückt, da bin ich mir sicher.

Diesen Moment werde ich, wie viele andere aus diesen bewegten Wochen, nicht vergessen. Hier davon zu schreiben, hält die Erinnerung wach und farbig – in warm-weißen und violetten Fliedertönen und auch ein bisschen pink.

Viel ist passiert, seit ich das letzte Mal hier etwas von mir gegeben habe. Ein Vikar kam und blieb länger als gedacht, was schön war und ist. Ebenso die Pandemie, was zwar grundsätzlich weniger schön war, aber auch ein paar gute Erfahrungen mit sich gebracht hat (so viel Luft für Kreatives hatte ich bisher selten).

Oft habe ich liebevoll an diesen Blog gedacht und mich gefreut, wenn mal jemand nachgefragt hat, wie hier und bei mir so die Lage ist. Die Lage ist gut. Ein Hund namens Nietzsche ist vor einem Jahr mitsamt Herrchen in mein Leben getreten. Dass Letzterer Philosoph ist und dem Hund ausgerechnet diesen Namen verpasst hat fügt sich zu dem funfact, dass ich meine erste Katze einst Paulus genannt habe.

In unserer Wohnung arrangieren sich nun u.a. Hund und Katz, Philosoph und Theologin, Lehrer und Pfarrerin, Handpan und Kontrabass, Schul – und Gemeindealltag. Katze Franka vermag es mit einer winzigen Bewegung ihres hübschen Kopfes helle Panik im Hund zu entfachen und ihn zu einer Flucht auf meinen Schoß zu animieren (er wiegt 24 Kilo). Leiten und Führen hat sie einfach raus.

Ich lerne mit dem Hund noch ganz andere Ecken und Leute hier kennen. Bewegung und frische Luft sollen ja auch die Abwehrkräfte stärken oder so. Zu meiner Freude wagt der Freund sich auch mit in Gemeindekontexte und hat zuhause die Kontrolle über die Küche übernommen. Auch damit lässt es sich sehr gut leben. Also, viel ist passiert, viel hat sich verändert und ich mich wohl auch und ich bin dankbar dafür und staune über dieses Glück.

Zwischendurch habe ich mich gefragt, ob dieser Blog wohl noch Interesse weckt. Die Medienlandschaft ist ja auch eine andere als Anfang 2015 (so lange ist der Beginn von plötzlichpfarrerin schon her, irre). Insta und YouTube sind voll mit tollen und spannenden true stories von Pfarrer:innen inklusive Bild und Ton. Egal, Lust wieder zu schreiben habe ich allemal und vielleicht gerate ich ja wieder mehr in flow. Bei all dem, was gerade in Bewegung ist gefällt mir der Gedanke, mich hier etwas zu sammeln und das zu teilen.

Denn, oh my, wie sehr und wie unfassbar hat sich die Welt seit dem 24. Februar verändert.

In unserem Gemeindehaus wohnen seit drei Wochen Geflüchtete. Zwei Familien bestehend aus vier Frauen, zwei Kindern und zwei winzig kleinen Hunden. Ich bin froh, dass sich unser Presbyterium einstimmig für die Beherbung ausgesprochen hat und auch das wöchentliche Ukraine-Café unterstützt. Viel Orga und Aufwand hängt da dran, aber die Leute in der Gemeinde und darüber hinaus sind, wie an den meisten Orten, unfassbar hilfs- und einsatzbereit. Das Diakonische tut allen gut. Und mir gefällt es, wie sehr das Haus jetzt mit Leben gefüllt ist. So soll Gemeinde doch sein – ein Ort, der willkommen heißt und an dem man sein kann, wie man eben ist, zusammen mit anderen.

Unsere Gäste sind super freundlich und dankbar für alles, was ihnen hier möglich ist. Und ich habe mich schon daran gewöhnt, der Teenagertochter (ihre Augen sind immer noch voller Schrecken) im Treppenhaus zu begegnen und den flauschigen Spitz im Kirchgarten zu streicheln. Sie gehören zu meinem Alltag. Manchmal bekomme ich eine Ahnung von dem, was unsere Gäste hinter sich lassen mussten. Ein Profilfoto im messenger zeigt die Mutter der Teenagerin, ganz in weiß am Strand mit Strohhut, bei einem Sprung in die Luft. Eine schöne, strahlende und unbeschwerte Frau. Zuhause war sie immer mitten im Trubel, ganz kommunikativ und fröhlich. Hier muss sie erst die Sprache lernen. Aber will sofort damit anfangen.

Oder wenn die junge Ehefrau beim Osterfeuer von ihrem Mann erzählt (Vater des drei Monate alten Babys), der zurückgeblieben ist und kämpft. Als wir sprachen, hielt sie Nietzsche an der Leine und meinte, ihr Mann würde diesen Hund auch gerne mögen. In solchen Momenten wird mir der Boden unsicher, auf dem ich mich befinde.

Dieser Krieg wirkt wie ein Erdrutsch, der nicht aufhört. Gewissheiten ändern sich. Wichtigkeiten auch. Und ich spüre, wie diese Kräfte wirken und ziehen, an mir, an der Gemeinde.

Das Friedensgebet bei uns gestaltet ein Pfarrer im Ruhestand. Ich bin froh, dass er die Worte findet und auch der Stille den Raum gibt. Gemeinsam beten (nicht nur, aber auch) in Zeiten der Not, auch das ist Gemeinde. Und ich bin von Herzen gerne dabei.